Esto no lo escribí, pero así te quiero.

Me bebí tus despedidas

Por Antonio De Marcelo Esquivel

La tarta es de queso, así como te gusta, con fresas y aderezado con mermelada de frambuesa, el café negro sin azúcar; negro como la noche, caliente como las tardes de verano y amargo como tu ausencia. El es el mismo, aquel café donde nos esperamos tantas veces y tantas veces nos despreciamos. Ese dónde te dije que te amaba mientras escribías un poema de nosotros, frases con nuestros rostros y dibujaste una flor con carita. Quizá no debería decirte esto pero he repasado tantas veces nuestros lugares que creo conocerlos como la palma de mi mano, de todas las veces que he llegado a la hora que acostumbrábamos incursionar en ese mundo de realizad con fondo de jazz. Ya recuerdo aquellas ocasiones cuando llegaba antes que tu y mientras leía mi revista te acercabas con sus piernas largas y parada frente a mi esperabas que me diera cuenta, muchas veces supe de tu presencia desde antes que llegaras, percibía tu perfume en el ambiente y estaba seguro que eras tu cuando hombres y mujeres miraban tu andar, aunque hacía que no me daba cuenta y falsamente me concentraba en mi lectura, de manera que podía ver siempre tus pies y a medida que levantaba la cabeza admiraba cada parte de ti hasta llegar a esa sonrisa que hacías antes de darme un beso de ya llegue. Un beso que hacia mejor mi mundo aunque de pronto había que ponerle un poco de café para que no fuera tan dulce, porque saben bien me gusta cargar los versos de café y las frases de te quiero sin comprometerme a nada justo como me lo repetiste mil veces. Siempre supe que te marcharías, lo intuía en tus despedidas y cuando no llegabas al café, pero me hacia el desentendido y buscaba no tocarte ni besarte ni decir te amo, como si en ese intento matara un poco todo eso que me hiciste sentir, lo que nunca logré. Hoy regreso sobre mis pasos y toco cada lugar donde estuviste, miro cada escaparate donde nos detuvimos, leo los libros que vivimos y aquellos que solo deseamos, tomo el café que se quedó cuando nuestras conversaciones se hicieron tan profundas que no necesitaron de la infusión; con la diferencia que la cámara sigue en mis manos tomando cada parte del mundo para cuando regreses, que te quiero mostrar tantas cosas como si nunca te hubieras ido. Bien se que en cada cita me bebía tus despedidas, que las pasaba con pastel de queso y tus miradas. Hoy tomo el mismo café y como siempre dejo tu mita de pastel.

Me quedo

Me duele tu presencia

Casi tanto como tus ausencias.

Me causa dolor sentir tan lejos tus manos.

Saber que dejaste tus caricias en otro cuerpo

Que en tus noches añoras el calor que se llevó.

Me duele que llores cuando miras el vacío,

mientras yo lucho contra tu pasado.

Y teniéndote tan cerca se que tus pensamientos

No están entre nosotros.

Que desgastaste tus besos en sus labios.

Que no hay más para mí.

Pero me quedo a pesar de todo.

A pesar de su fantasma.

A pesar de su presencia en tu cama vacía.

Antonio De Marcelo 23 / OCt / 2013

Tus alas

Sigo tejiendo tus alas con versos cargados de amor

bordadas con te amo en las puntas

unidas por te quiero entre las plumas

atadas con miradas que dicen te amo de mil maneras

Casi están listas, se que las necesitas

que las esperabas cuando llegaste

las has visto en tus sueños y pesadillas

son alas cargadas de realidad, pero capaces de volar

son las alas de tu libertad

y por más que me duela las has de usar.

Nada más porque vivir

Por Antonio De Marcelo 

Desgastamos tanto los momentos, que terminamos por cosificarlos. Se trataba solo de un beso, ese entendimiento entre dos personas que no requiere de palabras, hallar de pronto nuestros labios y dejar que dialogaran en ese encuentro que casi siempre es el sello del amor. Pero los besos no se buscan, se encuentran y este no apareció. Hubo momentos que estuvo cerca ese contacto, tan cerca que casi podía sentir su boca, percibir su respiración, aspirar su perfume, enredarme en su cabellera y quedarme encerrado en esos ojos que me matan con una mirada. Pero el dichoso beso no llegó, se negó a aparecer. Simplemente no existió. No fue falta de amor, lo juro con la mano en el corazón, y tampoco falta de pasión, tal vez solo le sobraron palabras y le faltó aliento al esfuerzo. Ella sabe bien que le amo, se lo dije de mil maneras, pero el amor no se mendiga ni se arranca y fue necesario remojarlo en sorbos de café y aderezarlo con pastel de queso con fresas. Desgastar una y otra vez los te amo mientras se marchaba, escribirlos en las paredes a falta de poder gritarlo, dibujarlo con su imagen hasta hartarme de su rostro, aunque pronto tuviera que volver a esos ojos, a esa cabellera, a esas manos que despiden vida, a esa boca que derrama miel. A esperar ese beso así sea lo último que haga en la vida, porque después de un beso suyo no habrá nada más porque vivir.

Quizá

Por Antonio De Marcelo

Mientras me alejaba percibí de nuevo el perfume que dejó en mi muñeca. Lo aspiraba profundamente para no olvidarlo nunca, como si en ello me fuera la vida, como si se tratara de mi droga, como si respirarle fuera la única manera de sobrevivir. Yo quería tener de fondo un buen jazz, estar en cualquier lugar, menos en el metro, pero ahí me toco estar. Percibir ese perfume me hacía estar un poco con ella, tener de fondo a SIN BANDERA, sentir que su presencia estaba adherida a mí como los besos que nunca me dio, esos que soñé tanto tiempo al grado que podría jurar su boca sabe a cerezas. Era cómo un juego de feria, uno de esos donde uno sube al cielo como si saliera disparado y luego cae vertiginosamente, aunque nunca hasta el suelo; sólo al grado de sentir un vacío en el estómago. Justo como ella me hacia cada día, de tarde en tarde, cada noche con sólo mirarme, con sólo tocar apenas nuestras manos, con sólo una que otra palabra dejada por ahí como olvidada, como sí no supiera que una sola de ellas bastaba para hacer que mi estómago revoloteara, que mis sentidos se alertarán, que mí piel respondiera, que mis labios reclaman su boca, que mis manos buscarán las suyas, que mis te amo quisieran salir a borbotones y que siempre transmuté por un millón de te quiero, por un millón de silencios y por una cara dura que escondía todo el amor que le tuve reservado. No se, quizá fui yo quién dinamitó el amor con peros y vueltas de tuerca suicidas, con palabras bien colocadas para volar el corazón en mil pedazos, que al fin ya estaba roto y no había necesidad de lastimar el suyo. Otra vez respiré su perfume con los ojos cerrados, lo grabe en mis sentidos, igual que su forma de andar, como cuando llegó a aquel café de la ciudad, casi como flotando, avanzando linda, hermosa, mi señora, mi deidad, el objeto de mis deseos y la razón de mi sin sueño.
No era mi intensión que fuera una historia de mis confesiones, hasta que hallé aquella frase que pudo describir tan bien la conexión a su persona:

Mi amor por ti no solo es asunto mío,
también tuyo.
Mi amor dice algo de ti
Que quizá tu misma no conozcas.

(Jacques-Alain Miller /Châteauroux, 14 de febrero de 1944, psicoanalista lacaniano francés)

Claro un día tenía que ocurrir, que mis frases robadas entraran, a veces, tan forzadas, que quizá llegaron a carecer de sentido, tan lejanas que no lograron establecer un diálogo con mi musa, con mi dama complicada e iracunda, a quien solo quise decir que mi amor por ella tiene tanto que ver con la mujer que tal vez ella no conoce, esa para quien el gris tiene toda una escala, la misma que logra hacer realidad los sueños, esa que sabe mirar de una manera que hipnotiza, que suelta la cabellera de tal manera que despide luz.
Aún aspiro las gotas del perfume que dejó en mi muñeca y regresa ese mundo donde todo es posible…

Pescadora

Antonio De Marcelo

Ella tenía una caña de pescar con una estrella en la punta, dejo su cesta, lanzó el anzuelo lejos hasta donde ya no se podía ver y simplemente se sentó a esperar.  Cuando sintió el movimiento jaló  el sedal, recogió su estrella y se llevó el botín a casa.